Мы знаем друг друга наизусть. Знаем свои слабости и свою силу. Знаем, что можем причинить боль, и знаем, как эту боль исцелить.
Мы стали доказательством того, что любовь — это не только чувства, но и решения, и ответственность за их последствия. Решение быть рядом в трудные дни. Решение работать над собой, а не требовать изменений только от партнёра. Решение видеть в любимом человеке не врага в моменты кризиса, а союзника в построении общего будущего.
Наш брак вовсе не идеален. Мы будем ругаться, расходиться во мнениях, раздражать друг друга бытовыми мелочами. Но наш брак настоящий. И это гораздо важнее любых идеалов.
Вместо эпилога
Когда я уже поставила последнюю точку в романе, я вдруг представила себя вами — моими читателями. И поняла: расставаться с героями, с которыми мы вместе прожили столько эмоций, невыносимо грустно. Они стали частью нашей жизни, и их история не может просто так закончиться.
Поэтому я решила поделиться с вами ещё одной главой…
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Не развод, а война" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»
Вместо эпилога: Кто этот мерзавец?
Когда я уже поставила последнюю точку в романе, я вдруг представила себя вами — моими читателями. И поняла: расставаться с героями, с которыми мы вместе прожили столько эмоций, невыносимо грустно. Они стали частью нашей жизни, и их истории не могут просто так закончиться.
Поэтому я решила поделиться с вами ещё одной главой — той, что была написана, но не вошла в финальную версию романа. Она ведёт героев по другому, неожиданному пути, который начинается в конце четвёртой главы. Я написала её на одном дыхании, но, перечитав, поняла: она уводит сюжет слишком далеко от основной линии.
И всё же я публикую её. Пусть это будет наш маленький секрет — иное развитие событий, которое поможет вам представить, как ещё могли сложиться судьбы наших героев. И как будущее на самом деле может быть другим.
С любовью и скандалами, ваша Дана Вишневская
Кто этот мерзавец?
Я просыпаюсь от звонка в дверь. Нет, не звонка — долбёжки. Кто-то ломится ко мне в семь утра, словно начался пожар.
Натягиваю халат и шаркаю к входной двери, зевая и проклиная всех, кто осмеливается будить людей на рассвете. За окном ещё темно, только фонари горят тускло.
— Кто там? — хрипло спрашиваю я, прижимаясь к глазку.
Руслан. Стоит на крыльце перед дверью, растрёпанный, в мятой рубашке. Глаза красные, будто не спал всю ночь.
— Открывай! — рычит он. — Немедленно!
Чёрт. Что-то случилось. Сердце подскакивает к горлу.
— Что происходит? Савелий в порядке?
— Савелий в порядке! Открой дверь, мы поговорим!
Щёлкаю замками. Он врывается внутрь, как ураган, и я невольно отступаю. От него пахнет алкоголем и сигаретами.
— Ты пьян? — удивляюсь я.
— Немного. — Руслан проходит в гостиную, оборачивается ко мне. — Кто он, Злата?
— О чём ты?
— Не прикидывайся дурой! — взрывается он. — Кто этот мерзавец, с которым ты встречаешься?
Я моргаю, пытаясь сообразить, о чём речь. А потом до меня доходит. Господи, он же поверил! Поверил в мою ложь про любовника.
— Руслан, я...
— Я нанял детектива! — перебивает он, шагая из угла в угол. — Думаешь, я идиот? Думаешь, не узнаю, кто этот урод?
Вот дерьмо. Теперь он будет рыться в моей жизни, искать того, кого не существует. Какая же я дура — зачем соврала про любовника?
— Ты следишь за мной? — возмущаюсь я, изображая праведный гнев. — Как ты смеешь?
— Как смею? — Руслан останавливается передо мной, сверлит взглядом. — Ты моя жена, чёрт тебя дери! Моя! И если какой-то гандон решил, что может лапать то, что принадлежит мне...
— Принадлежит тебе? — взвизгиваю я. — Я не твоя собственность, урод!
— Ещё как моя! — Он хватает меня за плечи, встряхивает. — Мы ещё в браке, забыла? Пока развод не оформлен, ты остаёшься моей женой!
От него несёт перегаром так, что дышать нечем. Руки дрожат — то ли от злости, то ли от страха. Глаза горят каким-то безумным огнём.
— Отпусти меня! — вырываюсь я из его хватки. — Ты сошёл с ума!
— Сошёл! — соглашается он, запуская пальцы в волосы. — С ума схожу от одной мысли, что какой-то мудак касается тебя!
Что это? Ревность? Но он же сам хотел развода! Сам заявил, что я ему больше не нужна!
— Ты лицемер, — шиплю я, заворачиваясь в халат плотнее. — У самого любовница, а мне запрещаешь встречаться с мужчинами?
— Виолетта — другое дело, — мрачно говорит он.
— Ах, другое? — Злость прёт из меня, как раскалённая лава из жерла вулкана. — Значит, тебе можно трахать молодушек, а мне нельзя найти нормального мужика?
— Не смей так говорить! — рявкает Руслан.
— А как мне говорить? — кричу я в ответ. — Ты разрушил нашу семью ради какой-то двадцативосьмилетней шлюшки, а теперь ещё и права качаешь?
Он резко поворачивается и сжимает кулак так, что костяшки белеют. На секунду мне становится страшно — а что, если ударит? Но нет, Руслан никогда не поднимал на меня руку.
— Виолетта не шлюшка, — цедит он сквозь зубы.
— Да ну? — хохочу я, как гиена на кладбище его репутации. — А кто тогда? Непорочная дева с золотым банковским счётом? Да ты, видимо нашёл редкий экземпляр женщины, которая не только не требует внимания, но ещё и сама подметает следы твоих грязных дел?
— Она умная женщина, с неё многие могли бы пример брать.
Вот сволочь. Намекает на меня, что ли?
— Ну конечно, умная, — хохочу я истерично. — В двадцать восемь лет такому опытному мужику в постель залезла! Прямо не женщина, а мудрец, блин! Наверняка она ещё и в шахматы с тобой играет, пока ты спишь.
— Заткнись!
— Не заткнусь! — Подхожу я к нему вплотную, тыкаю пальцем в грудь. — Расскажи мне лучше, как это было? Соблазнял её в своём офисе? На диване для клиентов? Или сразу в гостиницу потащил?
Руслан хватает меня за запястье, сжимает так, что мне больно.
— Прекрати, — предупреждающе рычит он.
— Больно? — усмехаюсь я. — А мне как было больно, когда я про неё узнала? Ты думал?
Он отпускает, отворачивается. Плечи напряжены, спина прямая, как доска.
— Злата, давай не будем...
— Не будем что? — не даю я ему договорить. — Называть вещи своими именами? Ты изменил мне с бабой, которая намного младше меня!
— Хватит! — он поворачивается и его лицо перекошено от гнева. — Между нами давно ничего не было! Мы жили как соседи по квартире!
— И чья это вина? — шиплю я, подходя к нему так близко, что он чувствует моё ядовитое дыхание. — А кто отдалился? Кто перестал разговаривать со мной? Кто превратил наш дом в гостиницу, где жена — это бесплатная горничная с правом на секс по праздникам? Кто годами общался со мной только через закрытую дверь кабинета, будто я — назойливый кредитор, а не та, кто стирала твои грязные носки и терпела твои тупые выходки?! Да ты сам себя запер в своём эгоизме, как крыса в золотой клетке!
— Я работал! — орёт он в ответ. — Я содержал эту семью!
— А я что делала? Лежала на диване и ела пирожные? — Голос срывается на визг. — Я растила твоего сына! Вела хозяйство! Поддерживала тебя!
— Поддерживала? — он злобно смеётся. — Когда? Когда ты в последний раз интересовалась моими делами? Когда спрашивала, как прошёл мой день?
Я открываю рот, чтобы ответить, но слов не нахожу. Господи, а ведь он прав. Когда это случилось? Когда мы перестали разговаривать по душам?
— Вот именно, — кивает он, видя моё замешательство. — Молчишь. Потому что тебе было плевать.
— Неправда, — шепчу я, но голос дрожит.
— Правда, Злата. Мы оба виноваты в том, что наш брак развалился. Но ты хотя бы могла подождать с новыми отношениями, пока развод не оформлен.
Сердце колотится, как бешеное. Надо признаться, что никакого любовника нет. Но что тогда? Он решит, что я жалкая, брошенная жена, которая придумывает себе романы?
— Почему я должна ждать? — вместо этого спрашиваю я. — Ты же не ждёшь.
— Потому что ты мать моего сына! — рычит он. — Потому что на тебе ещё моё имя!
— Твоё имя? — фыркаю я. — Какая трогательная забота о фамилии.
— Забота о репутации, — поправляет он. — И о Савелии. Как ты думаешь, что он подумает, когда узнает, что его мама встречается с каким-то типом?
Вот сволочь. Бьёт по больному. Знает, что я боюсь травмировать сына больше всего.
— Савелий поймёт, — говорю я не очень уверенно.
— Поймёт? Одиннадцатилетний ребёнок поймёт, что его мать шляется по мужикам, пока родители ещё официально в браке?
— Я не шляюсь! — взрываюсь я как паровой котёл. — У меня серьёзные отношения!
— Серьёзные? — насмешливо изгибает он бровь. — С кем? Как его зовут?
Тупик. Надо что-то придумать, и быстро.
— Это не твоё дело, — отвечаю я высокомерно.
— Ещё как моё! — Руслан подходит ближе, нависает надо мной. — Я узнаю, кто он. И если это какой-нибудь альфонс, который хочет поживиться за мой счёт...
— Что ты сделаешь? — усмехаюсь я. — Убьёшь?
— Сделаю так, что он пожалеет о том дне, когда родился на свет.
В его голосе столько холодной ярости, что мурашки пробегают по коже. Руслан в гневе страшен — я это знаю. И если он узнает, что никакого любовника нет...
— Ты угрожаешь мне? — пытаюсь я держать лицо.
— Предупреждаю. — Он отступает, но взгляд не отводит. — Пока мы в браке, ты будешь вести себя прилично.
— А ты? — ехидно спрашиваю я. — Тоже будешь вести себя прилично? Или продолжишь таскаться по гостиницам со своей молодухой?
Руслан дёргается, будто его током ударило.
— Я с ней порвал, — вдруг говорит он тихо.
Что? Я ослышалась?
— Что ты сказал?
— Я сказал, что порвал с Виолеттой, — повторяет он, не глядя на меня. — Вчера.
Мир переворачивается. Руслан порвал с любовницей? Почему? Когда? И главное — зачем он мне об этом рассказывает?
— Не понимаю, — растерянно говорю я.
— А что тут понимать? — Он проходит к дивану, тяжело опускается на него. — Закончил отношения. Всё.
— Но почему?
Руслан поднимает на меня глаза. В них столько боли, что на секунду я забываю обо всех обидах.
— Потому что не мог думать о ней, когда ты с другим.
Господи. Что это? Признание?
— Руслан...
— Знаешь, что я делал вчера вечером? — перебивает он. — Сидел в машине недалеко от дома и ждал. Ждал, когда твой любовник выйдет. Хотел увидеть его лицо.
Сердце замирает. Он что, всю ночь на улице провёл?
— Но никто не вышел, — продолжает он. — И тогда я понял — он живёт здесь. В нашем доме. В нашей спальне.
— Нет! — быстро говорю я. — Нет, он не живёт здесь.
— Не ври. — Руслан встаёт, подходит ко мне. — Я видел свет в окнах всю ночь. Кто-то был с тобой.
Вот дерьмо. Свет горел, потому что я не могла уснуть. Читала, пила чай, смотрела сериалы. А он думал, что я с любовником провожу время.
— Ты ошибаешься, — слабо возражаю я.
— Нет, не ошибаюсь. И знаешь что? — Он наклоняется, лицо в нескольких сантиметрах от моего. — Меня это убивает.
Дыхание перехватывает. Руслан так близко, что я чувствую запах его кожи под алкогольными испарениями. Знакомый, родной запах.
— Убивает мысль, что другой мужчина касается тебя, — шепчет он. — Целует твои губы. Обнимает по ночам.
— Руслан, прекрати...
— Не могу прекратить. — Его рука поднимается, касается моей щеки. — Я думал, что смогу. Думал, что Виолетта поможет забыть. Но нет.
Я должна отстраниться. Должна сказать ему, что поздно, что между нами всё кончено. Но вместо этого замираю, глядя в его глаза.
— Ты хотел развода, — напоминаю я дрожащим голосом.
— Хотел, — кивает он. — Потому что думал, что мы уже мертвы. Что между нами не осталось ничего.
— И что изменилось?
— Ревность, — просто отвечает он. — Я понял, что готов убить любого, кто посмеет прикоснуться к тебе. Это значит, что ещё не всё потеряно, Злата.
Слёзы подступают к моим глазам. Господи, как же больно! Он приходит ко мне с признаниями, когда уже поздно. Когда я решила бороться за свою долю, за свою независимость.
— Поздно, — шепчу я.
— Почему поздно? — Его ладонь скользит к моему подбородку, приподнимает лицо. — Мы ещё можем всё исправить.
— Не можем. Слишком много было сказано, сделано...
— Можем, — настаивает он. — Если захотим.
— А как же твоя Виолетта? — язвлю я сквозь слёзы. — Умная, молодая, красивая?
— Забудь про неё. — Руслан качает головой. — Она не важна.
— Не важна? — смеюсь я горько. — Ради неё ты разрушил нашу семью!
— Нет, — твёрдо говорит он. — Семью разрушили мы с тобой. Своим равнодушием, гордостью, нежеланием идти навстречу друг другу. Виолетта была лишь следствием.
В его словах есть правда, и от этого ещё больнее. Мы действительно отдалились задолго до её появления.
— И что ты предлагаешь? — спрашиваю я.
— Начать заново, — говорит он. — Но только если ты порвёшь с этим типом.
Я замираю. Вот оно — момент истины. Признаться, что никакого типа нет, или продолжать врать?
— Я... — начинаю, но звонок в дверь прерывает меня.
Руслан резко поворачивается.
— Кто это?
— Не знаю, — честно отвечаю я.
Звонок повторяется, настойчивее.
— Это он? — рычит Руслан. — Твой любовник?
— Нет! — Паника охватывает меня. — Я не знаю, кто это!
Но Руслан уже идёт к двери. Я бросаюсь за ним.
— Не открывай! — хватаю я его за руку. — Пожалуйста!
— Почему? — он оборачивается, в его глазах подозрение. — Боишься, что я увижу его?
— Руслан, нет, ты не понимаешь...
Но он уже отстраняет меня и дёргает дверь на себя.
На пороге стоит курьер с огромным букетом роз.
— Злата Владиславовна Громова? — улыбается парень.
Я киваю, не в силах произнести ни слова.
— Доставка для вас. — Он протягивает цветы и блокнот для подписи.
Руслан каменеет рядом со мной. Его лицо становится бледным, потом краснеет, потом снова бледнеет.
— От кого? — хрипло спрашивает он курьера.
— Не знаю, — пожимает плечами парень. — Заказ анонимный. Только открытка есть.
Я беру букет дрожащими руками. Цветы роскошные, дорогие. Между роз белеет маленькая карточка.
— Читай, — тихо говорит Руслан.
Я разворачиваю карточку. Там всего несколько слов: «Спасибо за вчерашний вечер. До встречи сегодня. А.»
Господи, кто это? Кто посылает мне цветы?
Руслан вырывает карточку из моих рук, читает. Лицо его меняется, становится холодным и жёстким.
— Значит, всё-таки встречаешься, — произносит он ледяным тоном.
— Нет, я... Это ошибка! — лепечу я. — Я не знаю, кто это!
— Ошибка? — Он показывает карточку. — Здесь твоё имя и адрес. Какая ещё ошибка?
Курьер смотрит на нас с любопытством, словно включил потрясающий сериал.
— Можете идти, — резко говорю я ему.
Парень кивает и удаляется, а мы остаёмся один на один с этими проклятыми розами.
— Кто такой «А»? — спрашивает Руслан, сжимая карточку.
— Не знаю! — Я ставлю букет на комод в прихожей. — Клянусь, не знаю!
— Не ври мне в глаза! — взрывается он. — «Спасибо за вчерашний вечер»! Что вы делали вчера вечером?
— Ничего! — кричу я в ответ. — Я была дома одна!
— Одна? — Руслан хватает меня за плечи. — Тогда объясни мне, какого хрена какой-то мужик благодарит тебя за вечер и назначает встречу?
Мы стали доказательством того, что любовь — это не только чувства, но и решения, и ответственность за их последствия. Решение быть рядом в трудные дни. Решение работать над собой, а не требовать изменений только от партнёра. Решение видеть в любимом человеке не врага в моменты кризиса, а союзника в построении общего будущего.
Наш брак вовсе не идеален. Мы будем ругаться, расходиться во мнениях, раздражать друг друга бытовыми мелочами. Но наш брак настоящий. И это гораздо важнее любых идеалов.
Вместо эпилога
Когда я уже поставила последнюю точку в романе, я вдруг представила себя вами — моими читателями. И поняла: расставаться с героями, с которыми мы вместе прожили столько эмоций, невыносимо грустно. Они стали частью нашей жизни, и их история не может просто так закончиться.
Поэтому я решила поделиться с вами ещё одной главой…
«Дорогие читатели! Погрузились в историю "Не развод, а война" и не можете оторваться? Тогда дайте знать, что она вам нравится, ведь ваша оценка вдохновляет меня, как автора продолжать писать! Обязательно добавьте книгу в свою библиотеку, чтобы не потерять, и подпишитесь — так вы первыми узнаете о продолжении и моих новых произведениях! А если история задела вас за живое, то сделайте репост в соцсетях — пусть друзья тоже погрузятся в этот мир эмоций, интриг и страсти! Ваша поддержка — это самое лучшее топливо для моего творчества! Спасибо, что вы здесь со мной!»
Вместо эпилога: Кто этот мерзавец?
Когда я уже поставила последнюю точку в романе, я вдруг представила себя вами — моими читателями. И поняла: расставаться с героями, с которыми мы вместе прожили столько эмоций, невыносимо грустно. Они стали частью нашей жизни, и их истории не могут просто так закончиться.
Поэтому я решила поделиться с вами ещё одной главой — той, что была написана, но не вошла в финальную версию романа. Она ведёт героев по другому, неожиданному пути, который начинается в конце четвёртой главы. Я написала её на одном дыхании, но, перечитав, поняла: она уводит сюжет слишком далеко от основной линии.
И всё же я публикую её. Пусть это будет наш маленький секрет — иное развитие событий, которое поможет вам представить, как ещё могли сложиться судьбы наших героев. И как будущее на самом деле может быть другим.
С любовью и скандалами, ваша Дана Вишневская
Кто этот мерзавец?
Я просыпаюсь от звонка в дверь. Нет, не звонка — долбёжки. Кто-то ломится ко мне в семь утра, словно начался пожар.
Натягиваю халат и шаркаю к входной двери, зевая и проклиная всех, кто осмеливается будить людей на рассвете. За окном ещё темно, только фонари горят тускло.
— Кто там? — хрипло спрашиваю я, прижимаясь к глазку.
Руслан. Стоит на крыльце перед дверью, растрёпанный, в мятой рубашке. Глаза красные, будто не спал всю ночь.
— Открывай! — рычит он. — Немедленно!
Чёрт. Что-то случилось. Сердце подскакивает к горлу.
— Что происходит? Савелий в порядке?
— Савелий в порядке! Открой дверь, мы поговорим!
Щёлкаю замками. Он врывается внутрь, как ураган, и я невольно отступаю. От него пахнет алкоголем и сигаретами.
— Ты пьян? — удивляюсь я.
— Немного. — Руслан проходит в гостиную, оборачивается ко мне. — Кто он, Злата?
— О чём ты?
— Не прикидывайся дурой! — взрывается он. — Кто этот мерзавец, с которым ты встречаешься?
Я моргаю, пытаясь сообразить, о чём речь. А потом до меня доходит. Господи, он же поверил! Поверил в мою ложь про любовника.
— Руслан, я...
— Я нанял детектива! — перебивает он, шагая из угла в угол. — Думаешь, я идиот? Думаешь, не узнаю, кто этот урод?
Вот дерьмо. Теперь он будет рыться в моей жизни, искать того, кого не существует. Какая же я дура — зачем соврала про любовника?
— Ты следишь за мной? — возмущаюсь я, изображая праведный гнев. — Как ты смеешь?
— Как смею? — Руслан останавливается передо мной, сверлит взглядом. — Ты моя жена, чёрт тебя дери! Моя! И если какой-то гандон решил, что может лапать то, что принадлежит мне...
— Принадлежит тебе? — взвизгиваю я. — Я не твоя собственность, урод!
— Ещё как моя! — Он хватает меня за плечи, встряхивает. — Мы ещё в браке, забыла? Пока развод не оформлен, ты остаёшься моей женой!
От него несёт перегаром так, что дышать нечем. Руки дрожат — то ли от злости, то ли от страха. Глаза горят каким-то безумным огнём.
— Отпусти меня! — вырываюсь я из его хватки. — Ты сошёл с ума!
— Сошёл! — соглашается он, запуская пальцы в волосы. — С ума схожу от одной мысли, что какой-то мудак касается тебя!
Что это? Ревность? Но он же сам хотел развода! Сам заявил, что я ему больше не нужна!
— Ты лицемер, — шиплю я, заворачиваясь в халат плотнее. — У самого любовница, а мне запрещаешь встречаться с мужчинами?
— Виолетта — другое дело, — мрачно говорит он.
— Ах, другое? — Злость прёт из меня, как раскалённая лава из жерла вулкана. — Значит, тебе можно трахать молодушек, а мне нельзя найти нормального мужика?
— Не смей так говорить! — рявкает Руслан.
— А как мне говорить? — кричу я в ответ. — Ты разрушил нашу семью ради какой-то двадцативосьмилетней шлюшки, а теперь ещё и права качаешь?
Он резко поворачивается и сжимает кулак так, что костяшки белеют. На секунду мне становится страшно — а что, если ударит? Но нет, Руслан никогда не поднимал на меня руку.
— Виолетта не шлюшка, — цедит он сквозь зубы.
— Да ну? — хохочу я, как гиена на кладбище его репутации. — А кто тогда? Непорочная дева с золотым банковским счётом? Да ты, видимо нашёл редкий экземпляр женщины, которая не только не требует внимания, но ещё и сама подметает следы твоих грязных дел?
— Она умная женщина, с неё многие могли бы пример брать.
Вот сволочь. Намекает на меня, что ли?
— Ну конечно, умная, — хохочу я истерично. — В двадцать восемь лет такому опытному мужику в постель залезла! Прямо не женщина, а мудрец, блин! Наверняка она ещё и в шахматы с тобой играет, пока ты спишь.
— Заткнись!
— Не заткнусь! — Подхожу я к нему вплотную, тыкаю пальцем в грудь. — Расскажи мне лучше, как это было? Соблазнял её в своём офисе? На диване для клиентов? Или сразу в гостиницу потащил?
Руслан хватает меня за запястье, сжимает так, что мне больно.
— Прекрати, — предупреждающе рычит он.
— Больно? — усмехаюсь я. — А мне как было больно, когда я про неё узнала? Ты думал?
Он отпускает, отворачивается. Плечи напряжены, спина прямая, как доска.
— Злата, давай не будем...
— Не будем что? — не даю я ему договорить. — Называть вещи своими именами? Ты изменил мне с бабой, которая намного младше меня!
— Хватит! — он поворачивается и его лицо перекошено от гнева. — Между нами давно ничего не было! Мы жили как соседи по квартире!
— И чья это вина? — шиплю я, подходя к нему так близко, что он чувствует моё ядовитое дыхание. — А кто отдалился? Кто перестал разговаривать со мной? Кто превратил наш дом в гостиницу, где жена — это бесплатная горничная с правом на секс по праздникам? Кто годами общался со мной только через закрытую дверь кабинета, будто я — назойливый кредитор, а не та, кто стирала твои грязные носки и терпела твои тупые выходки?! Да ты сам себя запер в своём эгоизме, как крыса в золотой клетке!
— Я работал! — орёт он в ответ. — Я содержал эту семью!
— А я что делала? Лежала на диване и ела пирожные? — Голос срывается на визг. — Я растила твоего сына! Вела хозяйство! Поддерживала тебя!
— Поддерживала? — он злобно смеётся. — Когда? Когда ты в последний раз интересовалась моими делами? Когда спрашивала, как прошёл мой день?
Я открываю рот, чтобы ответить, но слов не нахожу. Господи, а ведь он прав. Когда это случилось? Когда мы перестали разговаривать по душам?
— Вот именно, — кивает он, видя моё замешательство. — Молчишь. Потому что тебе было плевать.
— Неправда, — шепчу я, но голос дрожит.
— Правда, Злата. Мы оба виноваты в том, что наш брак развалился. Но ты хотя бы могла подождать с новыми отношениями, пока развод не оформлен.
Сердце колотится, как бешеное. Надо признаться, что никакого любовника нет. Но что тогда? Он решит, что я жалкая, брошенная жена, которая придумывает себе романы?
— Почему я должна ждать? — вместо этого спрашиваю я. — Ты же не ждёшь.
— Потому что ты мать моего сына! — рычит он. — Потому что на тебе ещё моё имя!
— Твоё имя? — фыркаю я. — Какая трогательная забота о фамилии.
— Забота о репутации, — поправляет он. — И о Савелии. Как ты думаешь, что он подумает, когда узнает, что его мама встречается с каким-то типом?
Вот сволочь. Бьёт по больному. Знает, что я боюсь травмировать сына больше всего.
— Савелий поймёт, — говорю я не очень уверенно.
— Поймёт? Одиннадцатилетний ребёнок поймёт, что его мать шляется по мужикам, пока родители ещё официально в браке?
— Я не шляюсь! — взрываюсь я как паровой котёл. — У меня серьёзные отношения!
— Серьёзные? — насмешливо изгибает он бровь. — С кем? Как его зовут?
Тупик. Надо что-то придумать, и быстро.
— Это не твоё дело, — отвечаю я высокомерно.
— Ещё как моё! — Руслан подходит ближе, нависает надо мной. — Я узнаю, кто он. И если это какой-нибудь альфонс, который хочет поживиться за мой счёт...
— Что ты сделаешь? — усмехаюсь я. — Убьёшь?
— Сделаю так, что он пожалеет о том дне, когда родился на свет.
В его голосе столько холодной ярости, что мурашки пробегают по коже. Руслан в гневе страшен — я это знаю. И если он узнает, что никакого любовника нет...
— Ты угрожаешь мне? — пытаюсь я держать лицо.
— Предупреждаю. — Он отступает, но взгляд не отводит. — Пока мы в браке, ты будешь вести себя прилично.
— А ты? — ехидно спрашиваю я. — Тоже будешь вести себя прилично? Или продолжишь таскаться по гостиницам со своей молодухой?
Руслан дёргается, будто его током ударило.
— Я с ней порвал, — вдруг говорит он тихо.
Что? Я ослышалась?
— Что ты сказал?
— Я сказал, что порвал с Виолеттой, — повторяет он, не глядя на меня. — Вчера.
Мир переворачивается. Руслан порвал с любовницей? Почему? Когда? И главное — зачем он мне об этом рассказывает?
— Не понимаю, — растерянно говорю я.
— А что тут понимать? — Он проходит к дивану, тяжело опускается на него. — Закончил отношения. Всё.
— Но почему?
Руслан поднимает на меня глаза. В них столько боли, что на секунду я забываю обо всех обидах.
— Потому что не мог думать о ней, когда ты с другим.
Господи. Что это? Признание?
— Руслан...
— Знаешь, что я делал вчера вечером? — перебивает он. — Сидел в машине недалеко от дома и ждал. Ждал, когда твой любовник выйдет. Хотел увидеть его лицо.
Сердце замирает. Он что, всю ночь на улице провёл?
— Но никто не вышел, — продолжает он. — И тогда я понял — он живёт здесь. В нашем доме. В нашей спальне.
— Нет! — быстро говорю я. — Нет, он не живёт здесь.
— Не ври. — Руслан встаёт, подходит ко мне. — Я видел свет в окнах всю ночь. Кто-то был с тобой.
Вот дерьмо. Свет горел, потому что я не могла уснуть. Читала, пила чай, смотрела сериалы. А он думал, что я с любовником провожу время.
— Ты ошибаешься, — слабо возражаю я.
— Нет, не ошибаюсь. И знаешь что? — Он наклоняется, лицо в нескольких сантиметрах от моего. — Меня это убивает.
Дыхание перехватывает. Руслан так близко, что я чувствую запах его кожи под алкогольными испарениями. Знакомый, родной запах.
— Убивает мысль, что другой мужчина касается тебя, — шепчет он. — Целует твои губы. Обнимает по ночам.
— Руслан, прекрати...
— Не могу прекратить. — Его рука поднимается, касается моей щеки. — Я думал, что смогу. Думал, что Виолетта поможет забыть. Но нет.
Я должна отстраниться. Должна сказать ему, что поздно, что между нами всё кончено. Но вместо этого замираю, глядя в его глаза.
— Ты хотел развода, — напоминаю я дрожащим голосом.
— Хотел, — кивает он. — Потому что думал, что мы уже мертвы. Что между нами не осталось ничего.
— И что изменилось?
— Ревность, — просто отвечает он. — Я понял, что готов убить любого, кто посмеет прикоснуться к тебе. Это значит, что ещё не всё потеряно, Злата.
Слёзы подступают к моим глазам. Господи, как же больно! Он приходит ко мне с признаниями, когда уже поздно. Когда я решила бороться за свою долю, за свою независимость.
— Поздно, — шепчу я.
— Почему поздно? — Его ладонь скользит к моему подбородку, приподнимает лицо. — Мы ещё можем всё исправить.
— Не можем. Слишком много было сказано, сделано...
— Можем, — настаивает он. — Если захотим.
— А как же твоя Виолетта? — язвлю я сквозь слёзы. — Умная, молодая, красивая?
— Забудь про неё. — Руслан качает головой. — Она не важна.
— Не важна? — смеюсь я горько. — Ради неё ты разрушил нашу семью!
— Нет, — твёрдо говорит он. — Семью разрушили мы с тобой. Своим равнодушием, гордостью, нежеланием идти навстречу друг другу. Виолетта была лишь следствием.
В его словах есть правда, и от этого ещё больнее. Мы действительно отдалились задолго до её появления.
— И что ты предлагаешь? — спрашиваю я.
— Начать заново, — говорит он. — Но только если ты порвёшь с этим типом.
Я замираю. Вот оно — момент истины. Признаться, что никакого типа нет, или продолжать врать?
— Я... — начинаю, но звонок в дверь прерывает меня.
Руслан резко поворачивается.
— Кто это?
— Не знаю, — честно отвечаю я.
Звонок повторяется, настойчивее.
— Это он? — рычит Руслан. — Твой любовник?
— Нет! — Паника охватывает меня. — Я не знаю, кто это!
Но Руслан уже идёт к двери. Я бросаюсь за ним.
— Не открывай! — хватаю я его за руку. — Пожалуйста!
— Почему? — он оборачивается, в его глазах подозрение. — Боишься, что я увижу его?
— Руслан, нет, ты не понимаешь...
Но он уже отстраняет меня и дёргает дверь на себя.
На пороге стоит курьер с огромным букетом роз.
— Злата Владиславовна Громова? — улыбается парень.
Я киваю, не в силах произнести ни слова.
— Доставка для вас. — Он протягивает цветы и блокнот для подписи.
Руслан каменеет рядом со мной. Его лицо становится бледным, потом краснеет, потом снова бледнеет.
— От кого? — хрипло спрашивает он курьера.
— Не знаю, — пожимает плечами парень. — Заказ анонимный. Только открытка есть.
Я беру букет дрожащими руками. Цветы роскошные, дорогие. Между роз белеет маленькая карточка.
— Читай, — тихо говорит Руслан.
Я разворачиваю карточку. Там всего несколько слов: «Спасибо за вчерашний вечер. До встречи сегодня. А.»
Господи, кто это? Кто посылает мне цветы?
Руслан вырывает карточку из моих рук, читает. Лицо его меняется, становится холодным и жёстким.
— Значит, всё-таки встречаешься, — произносит он ледяным тоном.
— Нет, я... Это ошибка! — лепечу я. — Я не знаю, кто это!
— Ошибка? — Он показывает карточку. — Здесь твоё имя и адрес. Какая ещё ошибка?
Курьер смотрит на нас с любопытством, словно включил потрясающий сериал.
— Можете идти, — резко говорю я ему.
Парень кивает и удаляется, а мы остаёмся один на один с этими проклятыми розами.
— Кто такой «А»? — спрашивает Руслан, сжимая карточку.
— Не знаю! — Я ставлю букет на комод в прихожей. — Клянусь, не знаю!
— Не ври мне в глаза! — взрывается он. — «Спасибо за вчерашний вечер»! Что вы делали вчера вечером?
— Ничего! — кричу я в ответ. — Я была дома одна!
— Одна? — Руслан хватает меня за плечи. — Тогда объясни мне, какого хрена какой-то мужик благодарит тебя за вечер и назначает встречу?
